El libro negro

El libro negro negro negro
de las páginas que aúllan
los nombres del fin de los finales,
carbón de una máquina de tren arrasadora
que se deja los sentidos en el punto muerto
justo en la esquina incógnita de los arcángeles.
¡Libro de la mierda!
¿Por qué te tragas mis palabras?
¿Es tú hambre con lo que me pagas?
Jornalero famélico
en un campo de plástico y cartón,
vértebras sin albur.

El libro negro negro negro
de una basa de alquitrán
para ahogarse sin salvación,
petróleo de la conciencia
humo cenizo para intentar volver a querer
en ese jardín pegajoso,
¡esas mujeres que amé a través de los túmulos!
Esos lapsos en que ofrecí más allá de cualquier mascarada,
esa piel que ya no era sintética
ese roce que era la arqueológica pasión corporal,
¡Sí, esos besos sin sabor a negror!
¿Dónde está la presión de tu sudor?

El libro negro negro negro
lentamente acaba con todo,
tus ojos zozobran en el aceite maléfico
mis dedos se separan quebrados de cualquier rosal,
el mismo necio vuelve a escribir
páginas que engullirán oscuridad