Páramo devastado

Grietas para soñar
tras el rastro humeante
de los sentidos. Amputado destino de una misa de hierro oxidado empeñada en clavar sus cuernos en todo aquello que es real.
¿Verdadero?
Rodillas en el suelo
cansado cansado cansado cansado,
pasando las palmas por los restos. Una risa involuntaria a coro de máscaras funerarias. Has de llorar seco nuevamente.
Demonios a go-go
eslabones de gelatina en el avernal atolladero.
Demasiadas sombras para un solo cuerpo
una sola envoltura
un único caparazón.
¡No esperes la lluvia!
No te encomiendes a tu base carbonada. Surca este erial acabado. Hacia delante. Hacia atrás. Hacia la quiebra. Vierte lo que no quieras y cruza las pagodas de los lotos marchitos.
Atraviesa las columnas dóricas inclinadas. Ve más allá del naranjal quemado.
Sin preguntas a ti mismo.
Cojera.
¿Quién va a ganar?
Tú no.
Has de jugar con la vergüenza. Has de bajar la cabeza de celofán.
Rinde tu sangre.
Parte tus vértebras. ¡Qué se oigan sus chasquidos!
¡Sapo escupe!
Da la bienvenida al ojival nefasto. Déjate traicionar por la rambla de los argumentos de las raspas de los muertos.
¿Quién da más?
Atrás el mal. Enfrente el baile de los malditos.
La noche de la indefensión ya está cortada. Pegajosa. Petroleada.
Tributo.
Vuela hacia el plomo. Corre entre la bóveda ficticia.
Y así quedes en este páramo devastado.